DÜW 221 SIAMO AGLI SGOCCIOLI

Effettivamente il quadernone dove ho trascritto -anche troppo in fretta secondo i miei gusti e adesso faccio fatica a decifrare- tutto quel che potevo in quelle due settimane si sta esaurendo. Restano solo pagine bianche.

In un certo senso è un piacere, quasi una liberazione. Ci avevo pensato, gli ultimi giorni del mio soggiorno, quando avevo deciso di pubblicare sul blog giornalmente queste trentatrè poesie, e mi ero detto che sicuramente a parecchi di voi avrei usurato i testicoli, anche a chi per motivi naturali ne era privo.

Fatevi forza, stanno finendo.

DÜW   221   XXXII

Ci siamo rivolti ginocchioni a Cristi,

Madonne e Santi, ai martiri innominati,

solitari o in massa,

alle monache vergini per salvarci

da pestilenze, colera e siccità

amiche del demonio e dei suoi accoliti,

seguaci imperturbabili e sempre più

trionfanti. Poi vennero le guerre da trenta,

cent'anni e più: la mano che ci proteggeva

parava frecce e massi infuocati, rialzava

torri distrutte, mura abbattute e ponti levatoi

da noi stessi bruciati per impedire

il transito. Poi nuove pesti e nuove epidemie

che riempivano carri a trazione bovina

tirati per le corna da superstiti

pallidi, esangui come svenati,

il puzzo di marcio a ricordo

per decenni. E poi finalmente finiva;

e poi ricominciava imperterrita la moria

di vittime sacrificali, nate durante la notte,

crepate all'alba. L'evoluzione

della vita creava l'evoluzione della morte.

Malattie impensabili legate a lussuriosi

amplessi mietevano spighe reclinate lasciandole

marcire nei campi. Unico rimedio infischiarsene

e continuare a gozzovigliare e a godere

di notte per poi crepare al sorgere del sole.

Ma che nessuno invochi Cristo, l'impostore,

nessuno chieda a lui il perché dell'abbandono.

È questo imperterrito Dio che ha abbandonato

gli uomini, o sono loro ad avere

abbandonato Dio? Altre divinità, sorte dal nulla

nel frattempo, con estrema violenza

si impossessarono dell'empio mercato.

La manona protettiva non copre più

mura millenarie e torri, non serve nemmeno

ai ponti levatoi, nemmeno ai bunker

di cemento armato, sotterrati e blindati
con lastroni di piombo contro le radiazioni
delle testate atomiche perforanti fino
a centinaia di metri di profondità.
Ma già qualcuno sperimenta la micidiale
arma furura: sciami di droni personalizzati
scaraventati a milioni sui territori nemici
da macchine volanti in orbita da est a ovest,
da nord a sud, che si bloccano dopo avere
trovato il soldato Rayan a cinque centimetri 
dalle sue tempie, scaricandogli dentro
la testa una pallottola calibro nove grande
quanto un fagiolo. E poi via di nuovo
alla ricerca del soldato Stakanovic
individuato nel miniaturizzato computer interno
di ogni drone ben educato e attento.
Risparmio di danaro e di energia, non diffusione
disordinata e incontrollabile del full aut.
Questo si chiama PROGRESSO, Anna Maria.
Non era nel progresso che volevamo vivere e morire?
Ora siamo serviti: una scala reale
e buona notte.



08   06   18