DÜW 221 SIAMO AGLI SGOCCIOLI

Effettivamente il quadernone dove ho trascritto -anche troppo in fretta secondo i miei gusti e adesso faccio fatica a decifrare- tutto quel che potevo in quelle due settimane si sta esaurendo. Restano solo pagine bianche.

In un certo senso è un piacere, quasi una liberazione. Ci avevo pensato, gli ultimi giorni del mio soggiorno, quando avevo deciso di pubblicare sul blog giornalmente queste trentatrè poesie, e mi ero detto che sicuramente a parecchi di voi avrei usurato i testicoli, anche a chi per motivi naturali ne era privo.

Fatevi forza, stanno finendo.

DÜW   221   XXXII

Ci siamo rivolti ginocchioni a Cristi,

Madonne e Santi, ai martiri innominati,

solitari o in massa,

alle monache vergini per salvarci

da pestilenze, colera e siccità

amiche del demonio e dei suoi accoliti,

seguaci imperturbabili e sempre più

trionfanti. Poi vennero le guerre da trenta,

cent'anni e più: la mano che ci proteggeva

parava frecce e massi infuocati, rialzava

torri distrutte, mura abbattute e ponti levatoi

da noi stessi bruciati per impedire

il transito. Poi nuove pesti e nuove epidemie

che riempivano carri a trazione bovina

tirati per le corna da superstiti

pallidi, esangui come svenati,

il puzzo di marcio a ricordo

per decenni. E poi finalmente finiva;

e poi ricominciava imperterrita la moria

di vittime sacrificali, nate durante la notte,

crepate all'alba. L'evoluzione

della vita creava l'evoluzione della morte.

Malattie impensabili legate a lussuriosi

amplessi mietevano spighe reclinate lasciandole

marcire nei campi. Unico rimedio infischiarsene

e continuare a gozzovigliare e a godere

di notte per poi crepare al sorgere del sole.

Ma che nessuno invochi Cristo, l'impostore,

nessuno chieda a lui il perché dell'abbandono.

È questo imperterrito Dio che ha abbandonato

gli uomini, o sono loro ad avere

abbandonato Dio? Altre divinità, sorte dal nulla

nel frattempo, con estrema violenza

si impossessarono dell'empio mercato.

La manona protettiva non copre più

mura millenarie e torri, non serve nemmeno

ai ponti levatoi, nemmeno ai bunker

di cemento armato, sotterrati e blindati
con lastroni di piombo contro le radiazioni
delle testate atomiche perforanti fino
a centinaia di metri di profondità.
Ma già qualcuno sperimenta la micidiale
arma furura: sciami di droni personalizzati
scaraventati a milioni sui territori nemici
da macchine volanti in orbita da est a ovest,
da nord a sud, che si bloccano dopo avere
trovato il soldato Rayan a cinque centimetri 
dalle sue tempie, scaricandogli dentro
la testa una pallottola calibro nove grande
quanto un fagiolo. E poi via di nuovo
alla ricerca del soldato Stakanovic
individuato nel miniaturizzato computer interno
di ogni drone ben educato e attento.
Risparmio di danaro e di energia, non diffusione
disordinata e incontrollabile del full aut.
Questo si chiama PROGRESSO, Anna Maria.
Non era nel progresso che volevamo vivere e morire?
Ora siamo serviti: una scala reale
e buona notte.



08   06   18

DÜW 221 FORSE ANCORA UN'ALTRA

Il programma che mi è stato da poco consegnato finisce al 9 di giugno. Sta sgocciolando il tempo che resterò qui ed è ora che inizi a fare la mia valigia, un pezzetto per volta onde non ingolfarmi. Vediamo un po' se hanno ragione le donne a dire che noi uomini "da soli" non siamo capaci di concludere niente.

DÜW   221   XXXI

Forse ancora un'altra, poi basta,

mi andavo ripetendo nella testa

mentre correva la mano al tovagliolo,

alla Parker, a scrivere parole,

enunciare cose. Al pensiero mi esalto

di coniugare insieme sgorbi

e magici colpi di pennello,

strusciate di spatola unta d'olio

sopra superfici metalliche, su legno,

su compensato essiccato, curvato a fuoco,

su stoffa, su tela di ragno, su nulla,

sui miei pensieri belli, sulla tua fragile speranza,

sulla tua voglia di fuggire,

di nasconderti al fato,

di reprimere sbadigli e bestemmie,

incontinenza e l'immaturità di sentirsi

sublime, trionfale, nella parola e nel segno,

nello svolazzo e nella penitenza.

Fra poco si spegneranno

tutte le luci; ognuno di noi cercherà

di covare l'uovo d'oro dal mito

sperando che sia l'ultimo

a produrre vivacità di suoni,

luci e fulgori come scoppiettanti

fuochi d'artificio

ripetibili poi dopo all'infinito.

Segni suoni e parole che si arrampicano

su dal nulla per emergere e imporsi

a tutto quel che prima di loro fu creato.

Rispettosamente li sorreggiamo

finché volino in alto in una

ebbrezza nuova, gonfia di venti nuovi e di promesse.

07   06   18

DÜW 221 INIZIATI GLI ULTIMI GIORNI

L'ultima settimana non finisce mai. C'è la tristezza di dover abbandonare nuove amicizie, paesaggi che non conoscevi così belli, c'è anche la gioia di tornare al tuo viver solito, alla tua intimità, agli angoli che conosci millimetricamente.

Ma in fondo in fondo ti dispiace andartene.

Lo ammetto: ci tornerei domattina.

A piedi.

DÜW   221   XXX

Simultanee immagini occupano negli occhi

gli spazi conquistati dalla memoria

sempre attenta, pronta a catalogare, a imprimere,

a riesumare alacremente.

Genitori deserti, fratelli con le loro

gioiose storie e crudeli, sorelle

mai nate e forse per questo

così desiderate. Treni e trenini e gite

con la canna della Viscontea in mezzo

al sedere - il pedalatore mio fratello,

i miei piedi non toccavano i pedali - mia madre

alla finestra sempre attenta e preoccupata.

Tutto si muove ancora e sempre, tutto ha un senso

prossimo, tutto ha una ragione e il sapore 

dentro la bocca di pane fresco.

La tristezza è che adesso tutto scorre

sul telone ben teso nel cinema Traiano

della edizione della LUCE, poi diventata

SETTIMANA INCOM prima sempre del film, alla fine il PROSSIMAMENTE QUI SU QUESTO SCHERMO,

sempre in bianco e nero

con commenti sobri sulle vicende belle

della Patria in riposo. Fuori la Topolino,

col motore che era più della metà della macchina,

che aspetta di riportarti a casa per la cena.

Dentro, il viso bellissimo dell'attrice

che sorride, gli occhi nell'obiettivo, e si spoglia, 

ma solo a metà. Poi l'immagine sfuma

nella delusione di tutti.

FINE DEL PRIMO TEMPO,

la scritta che campeggia. Si sono già accese tutte

le luci nella sala.

06   06   18

DÜW 221 QUANDO LA PASSIONE OSSESSIONA

A stare troppo soli si prende di muffa antica. Soprattutto quando il sonno non arriva mai a fare il suo lavoro: addormentarti.

E allora ci sono le corse delle bighe dentro la tua testa: dalle prime corse in automobile decappottabile e a bordo una ragazza che si reggeva i capelli svolazzanti con entrambe le mani lasciando andare la gonna mostrando tutto dei suoi segreti, e allora il tuo sogno proprio lì si concentrava coi ricordi convulsi accumulati negli anni universitari con la collega ungherese, con la quale avevi programmato un ripasso di anatomia patologica.

DÜW   221   XXIX

Voce di donna che copriva di velluto

l'aria che ci avvicinava, complici e innocenti;

muschio fresco di primo mattino

il tuo alito che si inerpicava in spirali di voglie

arrampicate fin su, sopra il mio tetto,

ove la solitudine imperava da quando

l'ultima volta ci avevi dormito tu appena sfebbrata

di quella febbre antica che si chiamava,

allora come adesso, desiderio di te, di me, di tutto

quello che si arrivava a immaginare

solo pensando la parola "amore", solo alludendo:

dammi il tuo fiele, dammi il tuo veleno;

liquefami il tuo respiro e il mio, sopra

la superficie della tua lingua e della mia,

in una malta incolore, inodore, insapore

che ingoiavamo insieme, misura miracolosa

dei tuoi ormoni più intimi e dei miei

spermatozoi più recettivi e mobili; da riprovarci

poi mille volte anche solo per il gusto

di risentire lo schiocco delle nostre

lingue intrecciate quando dischiudevamo

le labbra per succhiare aria per un attimo,

breve e infinito, ed iniziare da capo

un nuovo assalto ancora

più miracoloso. Il sibilo del respiro

affannoso tra i nostri denti; l'erezione

furibonda e incontrollabile che palpitava in me

dalle caviglie fino ai testicoli,

testimoni impavidi delle tue cosce

inattive e voraci nel guizzo estremo

della penetrazione fattasi muscolo e sangue,

battimento e convulsione estrema, appassionata

fino al sussulto incontenibile nello spasimo

di un abbandono contemporaneo,

folle, che si appaga già del ricordo

che lentamente affievolisce, amore.

06   06   18

DÜW 221 LA MATERIA PRIMA SCARSEGGIA

Mi accorgo che il materiale ancora a mia disposizione di quello accumulato a Bad Dürkheim si stia esaurendo. Non mi dispiace, anzi. È stato un periodo della mia esistenza, ancorchè breve ma intensamente approfondito mentalmente. Credo mi abbia giovato sotto vari aspetti. Ha creato una breccia. Ci posso infilare un braccio ed una gamba. Non voglio di più. Mi basta di rimanere così infilato a metà dentro questo nuovo spessore di vita, che ignoravo.

DÜW   221   XXVIII

Sempre cercai versi che colpissero in mezzo

agli occhi, che facessero male,

che spezzassero incantesimi,

unissero cielo e terra,

diabolico e santità

senza risparmiare oltraggi né consolazioni.

E mai ne fui sazio.

La mia prima poesia è datata 1951.

Liceale esperto di metrica di Orazio, Virgilio

e Catullo, di alcmani e trimetri 

trocaici, narrai la prima storia d'amore

con una fanciulla intravista dalla mia finestra

tutte le sere dopo le diciassette

quando tornava dalla sua lezione

quotidiana di piano.

Moriva improvvisamente il mio grande amore

imperituro e io l'accusavo

di non avermi avvertita:

"e tu sei morta senza dirmi nulla".

E per lei immaginai in chiusura

il più efficare verso onomatopeico

che mai più scrissi:

"Ora, senza di me, che farai?

Dove andrai? Nessuno

udrà più la tua voce, e forse pel freddo

i tuoi candidi denti tintinnano".

Oppure la purezza espressiva di quando

incominciai a scrivere per te,

subito dopo averti conosciuta,

carne preziosa, inviolata e incorruttibile,

ma le parole restano volutamente

solo nel mio ricordo e nel tuo,

ed ancora non ho immaginato

di scrivere l'ultima riga

e la più lunga.

06   06   18

DÜW 221 QUANDO TUTTO TI SI RITORCE CONTRO

Arriva il momento in cui tutto sembra andarti storto, e tu ti chiedi a chi hai pestato i calli. Ma non c'è verso che tenga: la prua della barca ha imboccato il sentiero della schiuma che puzza, ed il timone non governa più; non solo, uno dei due remi si è spezzato, lo scafo mostra crepe antiche e stiamo imbarcando acqua.

Adesso stai a vedere che non abbiamo a bordo nemmeno un secchiello per versare l'acqua fuori bordo.

DÜW   221   XXVII

Loredana Bonafè era nata cavalcando.

A sua madre era stato sufficiente

sollevarsi sulla sella, fare un piccolo sforzo

e opplà, attenzione a non fare scivolare

lungo i pantaloni da cavallerizza

il roseo corpicino,

perché sua madre cavalcava a piedi scalzi

e pertanto rischiava che rimanesse 

appesa al cordone ombelicale la sua bambina.

Non l'aveva ancora guardata

ma sapeva che era una femmina

perché non aveva ancora protestato

appesa là sotto a testa in giù.

Cavalcava anche mentre dormiva

Loredana Bonafè, cavalcava anche quando 

dormivano tutti.

Cavalcava cantando e dormendo,

e mentre cavalcava cantava e dormiva

lei scriveva trattati di propedeutica

e fischiettava canzonacce sporche.

Una fresca mattina iniziò a scrivere

un testo biblico di ornitologia perché da tempo gli uccelli

le cinguettavano dentro la testa.

E scrisse e scrisse, ed arrivò ai Vangeli

ma tornò indietro alla creazione di Eva, ché Adamo

già si era riempito i piedi di calli

e di vesciche, non avendo l'abitudine

di cavalcare. E poi non trovò il cavallo

adatto a lei, povera anima in pena.

Non riuscendo a immaginare niente per il futuro

Loredana provò ad inventarsi il passato,

suo e degli altri, ma più che altro il suo

e vide quando e come e perché

era caduta dal suo primo cavallo,

scivolando a balzelloni lungo le cosce di sua madre.

Appiattita al suolo, pestata dal cavallo

che folle di paura le orinò addosso cercando

di eliminare il pericolo di contaminazione

e di epidemia. Al cavallo andò bene,

un colpo di fortuna dietro l'altro;

a Loredana la sorte fu maligna

lasciandole emicranie a volontà,

e una gran voglia di scendere dal cavallo

e di risalirvi una volta discesane.

Così per tutta la sua vita, a metà strada

tra la sella e il suolo, finchè sparì

come era arrivata, senza lasciare ricordi

né imitatrici più o meno scaltre di lei.

06   06   18

DÜW 221

A volte si passa il tempo a lambiccarsi il cervello per trovare idee da far passare il tempo più in fretta, ma non arriva un straccio di idea nemmeno a farti prendere a calci nel deretano. A volte le idee ti saltano addosso che tu non sai più dove infilarle, e poi alla fine ti sembrerà sempre di aver dimenticato le migliori.

DÜW   221   XXVI

Palmina Ruschova si infilò tra la folla

strattonandone molti arrivati

in quella piazza rattrappita tra case

di pietra grezza e di tronchi d'albero segati.

Arrivò di fronte alla giovane donna

cui avevano legati i polsi e denudato il ventre

già teso e gonfio. Palmina pronunciò

l'unica parola che conosceva di quella lingua

a lei nemica: "Puttana".

Fu chiaro allora a tutti chi fosse

il padre del bambino che lei covava:

Rinaldo De Bartolomei, costruttore di cocchi,

realizzatore di macchine da guerra,

maestro d'ascia. Palmina per due anni

e un stagione estiva era stata

sguattera da strapazzo, amante a tempo perso

del De Bartolomei e adesso il giudice

pretendeva dalla donna pregna come un otre

di grasso liquido che confermasse

l'accusa di Palmina, pena trenta frustate

e un anno di torre al caldo e al gelo.

De Bartolomeo era padre e sposo e di nobile lignaggio.

"Partorirai tuo figlio da sola senza aiuti.

Forse il bambino morirà per colpa tua".

Ma Cornelia D'Alessio tacque.

Si prese le frustate e dopo un anno

si portò a casa avvolta di luridi stracci

una bambina unta e puzzolente

non ancora battezzata,

che avrebbe chiamato Addolorata,

destinata a morire di peste qualche anno dopo.

Ma mentre varcava la soglia della sua bicocca

Cornelia cantava felice alla libertà

riconquistata e non pensava a Rinaldo

che le dissero ucciso a tradimento

in un vicolo da mano ignota.

05   06   18