VERSI STRAPAZZATI

Meticolosamente osservavo il mio percorso
scandagliando le interiora di un pallido animale,
scavato l'interno dell'Eisberg
cercandone l'anima, scoprivo
che non di sabbia fosse pieno il cuore,
né d'acqua, né di veleno, ma di purissimo sangue
stremato
da innaturale fatica.

Il fulgore di un manto di cristallo,
il luccichío che durante la notte
il cielo, tutta la cupola, accende
di scintillanti otri, da cui scende
imperterrita vita cangiante e mobile,
tra mille sfumature e promesse,
in un percorso che sia prefabbricato
per volontà non umana, non terrena
con gocce squallide di sudore
dei mille e mille antenati
che si appropriarono un giorno
tutti insieme del misterioso
pianeta blu, ambito dagli dei
del tempo, e sempre amato,
i più fragili e ignavi,
i più devoti
dell'angusta civiltà brulicante di eroi
protervi e obesi, proibito era il digiuno
e folle esauste libavano
nei prati, apparecchiati a nobili cose,
mai sazi, mai incerti su intraducibili
conquiste, mai corrotti; e non si doveva
abbandonare nessuno al suo destino,
quale che fosse  il lignaggio e la scala 
sociale e il colore del suo partito,
e quello è il tempo in cui
il loro dio morì
lancinato da rimorsi di tutto quel
che aveva trafugato al suo popolo,
il popolo di dio, nel tempo in cui 
nessuno emerse dal buio per mostrarsi integro
alla moltitudine dei nuovi adoratori.

Da allora aspiranti maestri, moderni
costruttori di troni divini
si affannano intorno a quello antico,
noncuranti degli applausi 
-pochissimi-
e dei fischi -tantissimi-
loro lo accolgono già prostrati.

Ricostruire un percorso originale
basandosi solo su ricordi non suffragati 
da fatti, da foto, da documenti sicuri
e inoppugnabili equivale a raccontare storie
ai sordomuti dalla nascita, a chi nacque 
cieco, che mai conobbe un'idea: rimarrebbero 
a guardare nel vuoto con facce di pietra,
non crederebbero una sola parola, solo
ascoltando atterriti suoni inaccessibili,
documenti inattendibili, crudeli
nella loro validità ostile,
poco veritiera.
Eppure per me equivalgono al riavanzare
di meravigliosi fatti, intrisi di lacrime
e di scongiurati misfatti,
cresciuti sull'umidità della mia pelle più sottile
e indifesa.

Eppure ho da credere in questi miti
adoscenziali, che non ho inventato,
ma trovato solo spostando una tendina, un davanzale, sol liberandoli dal loro nascondiglio
dove io stesso li tenevo celati con tenacia.



12  aprile  2019



*****