VOCE DEL VERBO INVEIRE

Questa è la poesia che stavo scrivendo quando mi è venuta sulla punta della penna l'idea di scrivere il post che questo precede.

Avevo promesso a Daniele Verzetti di postare la poesia e adesso lo faccio.

La scala è buia, vedo appena i primi gradini

ma devo forzarmi a scendere, a scoprire

cosa ci sia là in fondo, perché il buio sale,

tra poco sarà intorno, sopra e dentro di me

e non mi darà più tempo.

All'alba tutto era semplice e bello

perché bevevo ogni cosa che mi veniva 

raccontata. Era tutto bello perché

io ero ignaro, non ero libero ma ero felice.

Adesso sono finalmente libero

perché ora sono consapevole e pertanto

sono così infelice.

Ho cozzato contro una muraglia

che mi camminava contro,

ho cercato di scavarci dentro con le dita

per tirarne fuori almeno un mattone,

ho sperato di trovare all'interno sangue

dei miei antenati, e invece

ho trovato solamente ossa di vittime,

urla di vedove, occhi spenti di bambini

mai nati, piste di guerrieri

in marcia guidati da apostati

e traditori, da puttane vestite da suore 

del preziosissimo sangue di Cristo,

prelati circondati da orfani

che avevano numeri attaccati sulla schiena

che indicavano l'ordine di entrata

dentro i confessionali, perché fossero purificati

per il loro olocausto.

Ognuno di loro liberava di ombre

la propria innocenza e immolava

la sua virtù su altari di putrefazione,

cullati da pastori che al suono di zampogne

imitavano quelli della grotta fatale

nel fetore dell'urina di un somaro

e delle feci di una mucca,

attendendo miracoli screziati di vizi e lordure

a imitazione ripetuta ogni anno

del loro padrone appena nato

e ogni anno rinato, ed ogni anno sbalzato

fuori dalla sua mangiatoia,

vituperato e osannato come chiunque

che fonda un nuovo partito rivoluzionario,

rischia la morte ogni giorno

per ottenere alla fine la gloria dei santi,

che non può più aiutare né redimere

perché già puzza di morte da un'eternità.

E io non sono in grado di credere,

né di pregare, di osannare né di bestemmiare,

condannando l'infame al ludibrio

delle genti che verranno,

più scaltre di me, più competenti,

più follemente innamorate del nulla

che brucia su tutti gli altari

ripudiati oramai dalle maggioranze

degli uomini, delle donne e degli animali creativi

che con suoni stentorei proclamano

la loro riconquistata libertà di scelta

e di espressione. Animali liberi

da vincoli e lacci, lanciati senza

più prudenza sulle praterie inviolate

ancora della loro incoscienza.

Tra canti e suoni osceni, fischi

e baldracche plaudenti distribuite su ambo

i lati del lungo percorso, dove scalciando

galoppano furiosamente beati

gli stalloni della moderna perdizione.

E noi ce ne restiamo inerti a guardare

le loro piroette, ad applaudirle, 

ad ascoltare le sgrammaticature delle

loro bestemmie di incerto conio,

mettendo un segno di consenso

con la Montblanc nuova di zecca,

emettendo fischi di approvazione

e dimenando i fianchi e il culo

che da loro pende flaccido e obeso.

Niente più potrebbe scandalizzarci

dopo che abbiamo fatto a gara

a chi pisciava per primo sulle acquasantiere

delle nuove chiese cattoliche, 

ovunque ne avessimo incontrate.

E su quel piscio quasi essiccato i nostri 

amici cospargono adesso acque sante e altre

pisciate fresche come fanno i cani

per marcare il loro spazio vitale.

Noi guardiamo, applaudiamo,

sghignazziamo e via di corsa alla ricerca

di nuovi stimoli, dimenticati i vecchi,

col cellulare nuovo nella tasca

posteriore dei pantaloni, che squilla di continuo

e ci avverte dei cambiamenti del vento:

avanti con prudenza, tutto calmo,

un polverone sul fondo ma sta

già cambiando direzione;

tu vira e noi siamo nuovamente salvi,

nella speranza che i nostri figli

crescano buoni pagani, come avremmo

voluto rimanere noi, e così sia.

E adesso vado contro me stesso, i miei principi,

il mio modo di scrivere già antico:

e quindi ripeterò ciò che ho detto all'inizio.

Ero felice quando credevo a tutto

quel che mi veniva raccontato,

il post mortem, gli dei impudichi

e improvvidi, le madonne piangenti,

le sante gementi e galleggianti sopra le miserie.

Non ero libero perché ignaro di tutto, ma felice.

Adesso che ho imparato e vedo dritto

davanti a me sono forse libero

ma infinitamente stanco e infelice.

Maximiliansau,  23 ottobre 2018

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